Grávida de palavras.

8 de ago.

Semeadura.

Algo dentro de mim com vida própria movia-se por minhas entranhas

chutava meu ventre,
enfiava seus pequenos pés

por baixo das minhas costelas

por dentro do meu cérebro

pela minha garganta.

Não saía boca afora.

Como mãe,

agarrava-as (as palavras) pensando protegê-las.

Cresciam.

Quando crianças,

penteava seus cabelos,

fazia tranças,

ajeitava suas roupas,

ensinava-lhes os primeiros traços.

Queria torná-las impecáveis.

Adolescentes, saíam pela rua sem me avisar

descabeladas

amarrotadas.

Distraídas, já se achavam donas de si

e de todas as certezas do mundo.

Às vezes, queriam colo.

Adultas, são do mundo.

Cada qual a seu jeito

a seu tempo

em seus espaços.

Por aí, ouço falar delas.

Oco em mim.

Novo sêmen.

Algo se mexe novamente em minhas entranhas.

Estou prenha de um novo texto.

* Poema de Cyntia Silva publicado na revista Texturas 01 (2019)

Vermelho revelador.